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Il marinaio

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Scrivo d’un marinaio,

uno che amava donne di riviera

profumate di sale, generose e ridenti

sulle porte dei caffè nelle case del porto,

dove in vicoli stretti si dipanano reti

legate a canzoni di mare.

E l’antico orologio batte un’ora

accaduta nel passato tra i veli zampillanti

di una bianca fontana da una conca di pietra.

Il vecchio siede a rimirare il mare,

la sua vita lontana,

ma più non canta, aspetta l’ora nuova

per navigare verso l’altra riva.

Marisa Cossu

Come il giunco

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Come il giunco appassisce

il mio sorriso

sulla riva di un fiume

troppo breve.

L’ acqua impetuosa

corre sempre uguale

tra i sassi levigati

del suo letto,

nel suo tumulto annega

le passioni,

ignora l’ erba che sfiorisce

in fretta.

Ho percorso quel luogo

tra le alte canne flesse

ad un gentile vento

piegandomi all’inganno

del tempo che trascorre.

E da lì guardo il mondo

mentre il corpo si piega

come quel  giunco

che non può gridare.

Marisa Cossu